cintilante

Sessão de autógrafos Poemas no Ônibus e no Trem - 57ª Feira do Livro de Porto Alegre (13.11.11)

2011-11-14T14:50:00.001-03:00

Lançamento Poemas no Ônibus - 57ª Feira do Livro

2011-11-08T16:34:00.002-03:00

Neste domingo, estaremos autografando a coletânea dos poemas que estão circulando pelos ônibus e trens da cidade!

O evento de lançamento do livro ocorrerá às 18h no Memorial do RS.

"O espelho" na Feira do Livro

2011-09-30T21:51:00.003-03:00

Além da publicação em "Contos do fim do mundo", O espelho entrará para a antologia de contos "Assombros Juvenis", editada pela CORAG e com lançamento na Feira do Livro de Porto Alegre, ainda neste ano!

Abaixo a lista dos selecionados pela Confraria Reinações, que promoveu o concurso literário de contos voltados para o público infanto-juvenil:

http://confrariareinacoes.blogspot.com/2011/09/vencedores-do-1-concurso-literario.html

Novas publicações - Cíntia Perin

2011-08-23T09:42:00.005-03:00

Mais uma vez selecionada pela Câmara Brasileira de Jovens Escritores, do Rio de Janeiro!

Desta vez publicarei dois poemas e um conto, ainda inédito aqui no blog.

As antologias são: "Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos - Vol. 81", com o poema "Noite em vidro"; "Roda Viva - Seleta de Poesias 2011", com o poema "O que de tanto é"; e "Contos do Fim do Mundo", com "O espelho".

No link é possível ler "O espelho", a sair na antologia em setembro/2011: http://www.camarabrasileira.com/cfm11-013.htm

Conto publicado n'O Livreiro

2011-08-12T10:51:00.002-03:00

O Livreiro está com uma proposta muito legal de divulgação do site, que entra no ar em setembro! Mande seu conto para ser publicado no blog!

Nesta terceira edição, meu conto "Pirexia" entrou no ar. Confira em:

www.olivreiro.net/blog/2011/08/conto-do-leitor-3/

"Terrestre" na Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos

2011-08-03T11:06:00.007-03:00

Fui selecionada para publicar um poema na Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos - vol. 80, da Câmara Brasileira de Jovens Escritores, do Rio de Janeiro.

O lançamento do livro será no dia 20 de setembro.

O poema que entrará para esta edição chama-se "Terrestre", e pode ser conferido abaixo:

Terrestre

Abrem-se as portas

e o silêncio das brisas mistura-se

ao frescor do dia

Na virada do sol o horizonte

penetra em melodias latentes

No fundo da pele, um caminhante

já sozinho, partiu; deixou-se abismar

Raspando os pés na terra árida

ele cumpre a sua jornada

Soltando as amarras

dos calcanhares

Extravasa a existência

encontra o céu azul, o fundo do mar:

ser humano é contemplar.

Poema no ônibus

2011-07-27T11:36:00.000-03:00

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Poemas no Ônibus

2011-07-19T23:22:00.004-03:00

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Da condição, poema de minha autoria, já circula pelo movimento dos ônibus da cidade de Porto Alegre.

Enjoy the ride...

(http://bitURL.net/bvzv)

Instantâneas II

2011-06-21T00:22:00.001-03:00

A

1

Q

em

Paris

Festa

2011-06-21T00:11:00.002-03:00

Foram brindes e abraços
os relógios dividiam-se entre
ponteiros e olhadas
houve chuva e as cigarras

e os cigarros.

Kai

2011-06-21T00:10:00.001-03:00

*
*

Folhas secas
barulho do amasso
pé do caminhante

Fim ício

2011-06-21T00:01:00.004-03:00

.

Todo mundo tem uma boa ideia, em algum momento.
Todo louco se faz entender, por alguma pessoa.
Toda situação possui alguma saída.
Ninguém fica em silêncio quando se está constantemente habitado por multidões.
Vários de meus pensamentos se perderão, por falta de memória.
Alguns de meus amigos morrerão sem me conhecer.
Nossa vida é ampla. Queremos permanecer em nossas tatuagens expostas ao sol.
Meus dedos estão murchando.
Há uma porção de coisas a penetrar em mim, ainda.
Nunca poderei completar todos os vazios. Minha caneta perde a cor.
Fiquei sem tinta. Fim.

(... começa outra vez)

Fugazes I

2011-06-09T21:31:00.002-03:00

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Minha personalidade vai instantânea
Comentando, argumento
Sopro a vida rápido
Para onde também caiba este vento

Semânticas I

2011-06-09T21:30:00.000-03:00

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Vivo de arte

Mas não vivo da arte

Pirexia

2011-05-11T11:26:00.004-03:00

"Vai cessar o som / A sessão já foi / Despertar é bom / Mas dói"

(Chico Buarque e Edu Lobo)

Naqueles dias, o tempo estava feio, e ficávamos quase sempre dentro de casa. Lembro-me que nem eu, nem Carmem esboçávamos o intuito de descer até o pátio para pegar lenha. Vivíamos do sofá antigo da sala à nossa cama.
"Parece que amanhã o tempo continua assim", ela dizia com frequência e, confesso, eu não procurava alternativa que não a de estar junto dela naquele inverno.
Passamos assim por volta de três ou quatro semanas. Estávamos em um período coincidentemente feliz, no qual ambos podiam relaxar de suas obrigações para com o mundo lá fora. Acredito que por não termos nos aliado às horas, essa temporada juntos teve significativo sossego e pôde durar pelo tempo que precisasse.
Com o decorrer das semanas, nossas atividades dentro de casa foram reduzindo de tamanho e proporcionalmente aumentando de intensidade. Um simples preparo de café da manhã constituía-se em pelo menos duas horas de empenho e dedicação.

Em uma dessas manhãs, ainda na cama e pronta para levantar-se e ir até a cozinha torrar os pães, Carmem encostou de relance em minha pele e constatou meu estado febril. "Estás suando frio... Como te sentes? Vou lhe preparar um chá, fique aqui". Neste dia Carmem movimentou-se pela casa em busca de remédios, e procurou manter-me acalorado, enquanto eu sentia meu corpo tomado por alguma infecção, que veio assim, de imediato, e parecia não deixar-me em paz tão cedo.
Eu alucinava em nossa cama. Tinha sonhos turbulentos e sentia muita dor em cada osso do meu corpo. Todas as noites, Carmem cobria levemente minha testa com panos umedecidos em água fria, que pareciam dissolver-se no ar ao tocar minha tez abatida pelo calor da febre. A aparência debilitada que eu representava durante este tempo era preocupante.
"Acho que precisamos chamar um médico, Augusto". Ela sabiamente indicava.
Eu sentia que estava morrendo. Carmem sugeriu de deixarmos a casa e encontrar seu irmão mais velho, um bom doutor infectologista que certamente diagnosticaria corretamente a minha repentina doença. O irmão de Carmem vivia em Toledo, a cerca de trinta minutos de Madrid, mais uns vinte de onde morávamos. "Se formos de trem amanhã à tarde, chegaremos lá ao anoitecer. Vou guardar algumas roupas na mala". Concordei em deixar nossa morada para trás por alguns dias, se fosse preciso. Lembro de sentir uma preocupação constante de definhar pelo meio do caminho. Mas concordei.
A neve parecia estar dando uma trégua lá fora, pelo menos até chegarmos em Toledo, então não haveria porque prolongar-me enfermo dentro de casa e aborrecer Carmem por mais uma semana e correr o risco de contaminá-la, caso eu tivesse algo mais sério, algo que não suportaríamos sem assistência, algo que.

*****

A última noite dentro de casa foi de preparativos para a viagem. Carmem esforçava-se em deixar tudo arrumado, enquanto eu mantinha-me aquecido e pouco falava, para manter alguma energia e não comprometer o nosso trajeto. Na manhã seguinte, notei que ela se levantou mais cedo e sussurrou algo como "estou indo comprar antitérmicos, aspirinas e garrafas de água mineral". Sonolento, fiz que sim com a cabeça e tratei de permanecer deitado. Passados alguns instantes, precisei ir ao banheiro. Levantei vagarosamente da cama, mas sentia-me ainda muito fraco. Estava calmamente colocando os pés no tapete e tomando impulso para levantar o corpo inteiro, quando não dei por conta que, de súbito, fui invadido por uma onda de calor, um ar sufocante que inflava meu peito e subia para a garganta rapidamente, de forma que em poucos segundos, meu rosto e cabelos estavam ardendo, e era forte, cada vez mais forte. Mas não havia fogo, só o calor dele; não sabia o que estava acontecendo. Sentia-me impotente, frágil e sozinho: Carmem ainda demoraria alguns minutos para voltar. Comecei a gritar seu nome, mas fora inútil. Com a nevasca dos dias anteriores, as ruas foram interditadas e o caminho a pé era perigoso, sendo que muitas pessoas machucavam-se em quedas nas calçadas - era preciso parcimônia e um motivo muito importante para sair de casa.
Em meio ao delírio daquela sensação pitoresca de sentir-me em chamas, expressei, de relance, um momento de lucidez e força, ao esgueirar-me até o banheiro, resmungando palavras de dor e desespero. Engatinhando, coloquei-me debaixo do chuveiro, esticando meu braço esquerdo o máximo que pude para girar a torneira. A água fria começara a cair sobre mim e em seguida senti como se algo rompesse em meus ouvidos e produzisse um estouro somente dentro de meus tímpanos. Creio ter ficado surdo por alguns instantes, não sei precisar o tempo exato, mas de certo não estava em perfeita audição. Um zunido - que se tivesse que lhe atribuir uma cor, seria metálico - começou a atormentar-me; creio ter sofrido um choque térmico ao sair de debaixo das cobertas e das roupas de lã para o chuveiro de água quase congelante.
Fiquei prostrado, abafando as orelhas com as mãos, urrando de vez em quando de dor e esperando que passasse. Mais além, a sensação de labaredas possuindo minha mente dissipou-se e o ruído em meus ouvidos já não havia de ser nada, desde que Carmem retornasse e não me visse naquele estado e trouxesse meus remédios para que, enfim, pudéssemos embarcar no trem rumo a Toledo, rumo à consulta com seu irmão. Rumo à serenidade de saber que eu estaria convalescendo em poucas horas.
Recordo de estar deitado de lado no chão do nosso banheiro, molhado, tremendo e tomado por uma libertadora sensação de gelo caindo em meus cabelos. Meu êxtase foi tamanho que penso ter ficado ali por horas, inebriado por um conforto duvidoso e uma realidade solitária à minha volta.
Passado certo tempo, escuto passos na escada e um cantarolar feminino que vinha de longe, agora se aproximava de mim. Carmem havia retornado. Senti uma mistura de alívio e preocupação por estar na iminência de ela abrir a porta do quarto, ver-me jogado ao chão do banheiro e apavorar-se, sair aos berros clamando por ajuda ou algo que o valha. "Augusto! Cariño! O que está acontecendo?!" Ouvi alguns "socorro, acudam" em tom de desespero, como se estivéssemos próximos de alguma vizinhança acolhedora, ou de uma vizinhança qualquer, mas morávamos em um local muito afastado do centro de Madrid, onde recolhíamo-nos, sem remorsos, em uma existência pacata e segura.
"Meu peito... os cabelos... era fogo, Carmem. Eu estava queimando". Foi o máximo que pude contar-lhe naquele momento, e na verdade não me lembro de ela compreender o que havia acontecido comigo. Talvez minhas palavras foram ditas em vão, pois recordo de seu olhar, achando que eu quase virara um moribundo, como se não houvesse mais volta para aquela situação. Eu não estava em condições de acalmá-la, de confortá-la, e era tudo o que eu mais queria. A seguraria em meus braços e não desviaria meu olhar dos seus grandes e negros olhos, e em segurança, diria-lhe que sobrevivi e que poderíamos viajar e encontrar seu irmão doutor e curar minha doença misteriosa, para que regressássemos o mais prontamente ao nosso lar de comunhão absoluta, e fugir do frio que estala nossos ossos lá fora. Mas não pude, minha fala me traiu e o processo lento dos meus pensamentos não ordenava uma lógica em minhas palavras. Somente recordo da face assustada de minha devota Carmem e de alguns pingos gelados que despencavam de sua roupa, enquanto me segurava entre as pernas; as gotas em direção ao meu rosto, este já resfriado pela água anterior do chuveiro, e desta forma, não sei por que, mas comecei a pensar que talvez a neve lá fora não fosse tão ruim assim.

Corda bamba no Twitter

2011-03-30T12:06:00.003-03:00

. . "Para a corda bamba não existe ponto final" agora está no twitter! Acessando @paraacordabamba você pode acompanhar diariamente fragmentos dos nossos contos, meus e do Carlos. Sigam-me os bons! . .

Marcadores para esta postagem:

2011-03-25T09:37:00.001-03:00

exemplo, patinetes, férias, outono.

outrem

2011-03-16T12:34:00.002-03:00

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"É bom escrever porque reúne as duas alegrias: falar sozinho e falar a uma
multidão".

Cesare Pavese

2011-03-15T11:56:00.001-03:00

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“minha liberdade nasceu de tudo o que foi proibido na infância.
minha confiança nasceu de toda oposição na vida adulta.
cresço contrariado.”

- fabrício carpinejar -

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10 passos para ser escritor

2011-03-15T11:41:00.002-03:00

Por Charles Kiefer

1. Ninguém nasce escritor, torna-se escritor. E o que leva alguém a se transformar em escritor é a genética e a cultura. A primeira é destino, a segunda – é conquista. Para a primeira, ainda não temos solução. Para a segunda, basta a vontade, o desejo de ser. Como dizia Jean Paul Sartre, um ser humano será, acima de tudo, aquilo que tiver projetado ser.
2. Vontade sem ação é devaneio. Para de sonhar e age. Escrever é como nadar, como andar de bicicleta – é preciso movimentar os braços, movimentar as pernas. No caso da escrita, é preciso movimentar o cérebro.
3. O melhor exercício para o cérebro é a leitura. Além de nos transformar em escritores, a leitura é importante para a saúde, evita o Mal de Alzheimer.
4. Um escritor não precisa ser um lobo solitário, como pregava Hermann Hesse. Pode – e deve – freqüentar cursos acadêmicos, oficinas literárias. Aliás, hoje em dia, é aconselhável que pretendentes à escritura evitem o romantismo e as idéias feitas.
5. Desde o tempo de Platão e Aristóteles, só há dois tipos de escritores, os idealistas e os materialistas, e não há conciliação entre os dois. Há extraordinários escritores idealistas e péssimos escritores materialistas, e há extraordinários escritores materialistas e péssimos escritores idealistas.
6. Ser um escritor idealista ou materialista é só uma questão de ideologia, de visão de mundo. Evite, apenas, o panfletarismo, que é o uso servil das idéias. Não existe literatura isenta, politicamente. Na estrutura profunda de um texto, a ideologia sempre se manifesta. Na estrutura aparente, ou de superfície, o que importa é a técnica.
7. Só existem bons e maus escritores, no sentido técnico. O que são bons escritores – ainda não sabemos. O que são maus escritores nós o sabemos sobejamente.
8. São maus escritores aqueles que constroem histórias desconexas, de temas inexpressivos e estereotipados, em estilo adiposo, desajeitado, flácido, sem harmonia e sem sutileza, com cenas e situações inverossímeis, compostas com descrições desnecessárias e sem articulação com a narração, e arrematadas com diálogos artificiais e inúteis.
9. Todo escritor é um vir a ser. Acreditar-se pronto e acabado é o princípio da morte autoral. A obra prima pode ser a primeira, a décima segunda ou a última obra de um determinado autor. Quem assina a obra completa é a morte. Enquanto vivo, o escritor é um ser em construção. Por isso, o orgulho e a vaidade são extremamente perigosos. Quem sacraliza o próprio texto pode inventar uma nova religião, mas não uma grande literatura.
10. Um escritor somente é escritor quando menos é escritor, no instante mesmo em que tenta ser escritor e escreve. Na absoluta solidão de seu ofício, enquanto a mente elabora as frases e a mão corre para acompanhar-lhe o raciocínio, é escritor. Nesse espaço, entre o pensamento e a expressão, vibra no ar um ser sutil, fátuo e que, terminada a frase, concluído o texto, se evapora. Nesse átimo, o escritor é escritor. Aí e somente aí. Depois, já é o primeiro leitor, o primeiro crítico de si mesmo e não mais escritor.

Prenhes I

2011-03-04T19:05:00.001-03:00

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Em tempos de espera
Mais caro é o tempo que não anda
De todos os tempos
É este que lhe mata

Esquecidas I

2011-03-04T12:40:00.004-03:00

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Passando o dedo sobre,
mal lembra o dia
em que ela apareceu:
esta cicatriz.

Impossíveis I

2011-02-23T13:13:00.002-03:00

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Mexo
no beiço
como se barba
tivesse
até o queixo

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Para a corda bamba não existe ponto final

2011-01-23T21:48:00.004-03:00

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A segunda edição do meu livro e do Carlos Augusto Pessoa de Brum, "Para a corda bamba não existe ponto final" - contos, pirações y otras cositas - chegou e já tenho exemplares para venda! Quem se interessar me avise com seu endereço que envio pelo correio mediante depósito bancário. O valor do exemplar é de RS 20,00.
Uoba!

Poemas no ônibus

2010-12-08T11:23:00.003-03:00

Neste blog é possível conferir o meu poema "Da condição" e todos os outros que estarão na edição de 2011 dos Poemas no Ônibus e no Trem!

http://poemasnoonibus.blogspot.com/

2010-11-29T12:36:00.003-03:00

Lanç(ar)-se.

Acordamos dias de incógnita absoluta, ou nos demos por conta de que assim sempre foi por aqui, esta grande fumaça semi-negra que paira em cima de um moldado ponto de interrogação, as angústias e desesperos ali, parindo, porta afora, em meio àqueles ambientes abarrotados de gentes janelas que continuam lacradas, deixando que se mova somente o baile folhoso das árvores na praça em frente.

2010-11-24T10:49:00.001-03:00

Um templo

No tempo

Silêncio

No espaço

Plot

2010-11-09T11:02:00.003-03:00

III

Nico e Boris casaram-se no outono. Dois anos depois, terminaram a relação. Boris manteve-se fiel ao gosto pelo sexo masculino, enquanto Nico aventurou-se – inebriado pela ávida juventude que ainda carregava – por diversos puteiros. Numa de suas andanças, conheceu Lígia, com quem casou e teve um filho, a quem curiosamente chamou de Boris. Este nasceu, cresceu e um dia conheceu um homem mais velho e apaixonou-se. Boris, o filho, não possuía a remota ideia de que este homem já dividira a cama com seu pai. Lígia tampouco desconfiava da armadilha que o destino pregara para seu filho, enquanto Nico e o velho Boris, tacitamente, compactuaram com a situação.

Através dos vidros

2010-11-08T12:40:00.002-03:00

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seleção poemas no ônibus 2011:
estou!

http://www2.portoalegre.rs.gov.br/smc/default.php?p_secao=57

2010-09-25T17:19:00.000-03:00

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“Dá-me a via do excesso. O estupor/ Amputado dos gestos, dá-me a eloqüência do nada/ Os ossos cintilando/ Na orvalhada friez do teu deserto, pois o poeta habita/ O campo das estalagens da loucura. É assim que a distância habita em certos pássaros/ Como o poeta habita nas ardências”.

Hilda Hilst

2010-08-18T20:32:00.002-03:00

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invado-lhe o quarto,
permaneço no instante:
você passa.

Noite

2010-08-17T11:25:00.002-03:00

Ao lado, a senhora conta baixo suas penas e conselhos. No alto, lá fora, a lua nova acusa-lhe a própria face, que reflete sem pudor na janela em movimento.

Poema Homeopático Sinestésico

2010-07-11T19:28:00.004-03:00

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o que fazer
[como fazer]
pensar
não sentir nada
mudar
sem se importar
que venha
[venham]
em múltiplos
nos lençóis
outros, insólitos
rasteiros
nos balcões
apoiados, em pé
a pé
te abraço
[o cheiro]
a distância
salta - grita - afunda
não importa

pensamentos
não existem
se os compartilhamos

[encerrou-se a permanência]

acordo
no gelo
o escuro
do quarto
a Luz
já faz manhã
nua
na saliva o conhaque alcatrão o desejo
meus ossos
tua mão
o peso

os passos a mais
o chão, mas que chão
encontro
não o mesmo
a pressa
há pressa nos cantos
imundos
da noite e o meu colo
teus cabelos
escutando as veias pulsarem o gozo
[respiro]
sinto e exalo a lembrança de minhas cobertas
os fios e o aroma
em casa
acaso
entregue
uma volta, a chave
não batem na porta
se não o coveiro
carrega meu corpo
já nu
embora

o asfalto quente e molhado
e teu semblante da sacada
o terceiro andar
avista
virando os olhos já baixos e a lágrima
escorrida
me levam
sou distância, passageira
as folhas que seguem
o bafo e o carburador
os vizinhos que não conheço
[nem os últimos]

a nossa história inventada
lida em meu nome
sou flor
espinhos
[o sangue azedo]
despetala-me
embaixo da cama cresci
a terra, a virgem e a balança
todas debaixo do mesmo sol
corre livre o centauro
peito aberto, flecha ao infinito
envenenam-me os atalhos mesquinhos

os lençóis de linhos
os nós
o teatro
entre eles e os meninos
oprimidos
Boalenses
dramaturgos expressores expressivos exprimidos
inventores malditos
desta busca-vida
engolidos
queimando sob o sol, o mesmo de antes
o vermelho na pele e o toque áspero
[constatação]

era toda a primavera no chão
as flores e o escorregão das senhoras
o ferro retorcido dos balanços
a falta de olho o nheco nheco
altura do voo
menino-impulsão
os pés descalços na areia os vermes
gatos e cães
miscelânea do bairro
do alto as janelas
translúcidas
travestidas de domingo
sentam-se todos à mesa
do corredor e o ouvido
tilintar dos talheres
o asco do frango
a cebola cozida
lembrança de mãe
[a melancolia]

navego
em web
em susto
me abrem
e pulam
são as janelas
windows
a palavra que não é daqui
estapafúrdia é a palavra
enfadonho
ensimesmar-se
em si
em cima
o mar

e se fosse
só bom?
num futuro
qualquer
talvez
não mais

é o vento que carrega consigo
a mocidade e a cor
[homeopatia sinestésica]
o barulho leva embora a nossa solidão
doses maiores de silêncio
minha velhice

atiro no escuro
[coração]
sou cara
sabida
entranhas
doadas em cheiro e cor
meu olhar
calado
nos dias que passam diferentes
amanhã
não teremos mais pressa
pelos cantos

olhe o céu
vibrando no ar
[esperança]
o perdão antecipado
carona pra casa, precipício
meus delírios escondidos
no eco
lá embaixo
alguém
inventou essa história
imensa
intensa
idade
na ida
de lá

[o retorno]
e os fogos
o calor
à lenha
o chiado
e os velhos se amam
na varanda e na cadeira
as violetas a enfeitar
o chão que já é de flor
em azulejos mascarados

felpudas mantas cobertas nas camas
onde se esconde a loucura de um homem
o encontro tão esperado
o antes
e o que está
por vir
residência do Louco
o desespero ao nosso grito
caluniado
por detrás das portas as transas
de cinco minutos
o beijo na testa
cada vez mais raro
afogaram-nos em tristezas coletivas
apreendidas nas vistas
[em frente]
a medida do punho fechado
e o coração insone
desregrado
cai em pálpebras
no dia seguinte

não vemos mais
uns aos outros
uns outros
de nós mesmos
avançaram no lugar
[reação]
inquietos olhares
outrora calaram nossas falsas inquietações
misturadas ao silêncio constrangedor
de não poder gritar
no escuro
as falas
pálidas
sorrateiras

[o reencontro]
à soleira
da porta
as despedidas
permanecem
entre o A e o Z
uma pessoa
disfarça-se ao espelho
insistente
em tornar a sua imagem
reflexo de si mesma
na maré cheia
aliada
à Lua que míngua
meus cabelos escassos
aguados de tinta
enosados
tentativa errônea
de passá-los
pelos dedos:

entre os nossos
nós
só encontramos
a nós
mesmos.

Poema de minha autoria, declamado no Sarau de Poesia da Palavraria, em 26/06/2010.

Sarau de Poesia

2010-06-24T12:01:00.004-03:00

SÁBADO 26.06.2010 às 19H30:

SARAU POÉTICO

(Palavraria Livraria & Café)

APAREÇA!

Na vida

2010-05-15T01:14:00.002-03:00

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o errado coexiste no certo imperfeito.

Acordo

2010-05-03T23:57:00.003-03:00

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De olhos fechados
uma insônia é produzida
em minha memória naufragada
de imagens distorcidas
e palavras bifurcadas
.
.

Da entrega

2010-04-01T10:55:00.001-03:00

Naquela noite

meu suco de laranja

voltou a ser árvore.

Da condição

2010-03-27T16:18:00.002-03:00

.
.

à soleira da porta
as despedidas
permanecem.

Imensa.idade

2010-02-03T10:05:00.003-03:00

o que de tanto é

que em tanto

a mim

permanece

é que antes era

e o peso feito

balas no peito

e este não protegido

agora é nada

compartido, renovado

não há espera

é espaço aberto

folha branca

morada do perigo

[não há mais tempo

não peço ajuda

assumi a condenação

desta liberdade tardia]

na curva, um retorno

não sei

não fujo, nem posso

deixar de ser

tudo isso

em mim.

2010-01-24T16:33:00.001-03:00

.
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"Não temos culpa. Tentei. Tentamos."

Caio Fernando Abreu

2010-01-18T21:19:00.001-03:00

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Depois da dúvida, nenhum silêncio cala.

Inacabar-se

2010-01-17T20:56:00.004-03:00

Quando as portas se abrem
e as brisas misturam-se ao frescor do dia
concentre-se no silêncio de cada momento
na virada de mesa que vem bagunçar as peças.
Este jogo foi feito para ser lembrado.
Não espere que o dia se vá; na curva do sol
há um horizonte de melodias latentes
a penetrar fundo na pele do caminhante
que, sozinho, recorda daquela vez em que partiu
deixando-se abismar
soltando as amarras e os calcanhares.
Raspando os pés na terra árida,
ele cumpre a sua jornada
extravasa a sua existência
e encontra o céu azul, o fundo do mar:

Ser humano é contemplar.

Em cada janela

2010-01-15T09:08:00.002-03:00

pela janela

vejo os barcos

a navegar

e a me levar

consigo

em cada espiada

em cada janela

Memórias

2010-01-07T22:28:00.003-03:00

Que eu tenha a sorte de passar cada dia de 2010 como os 4 dias da virada do ano, desse jeito: em liberdade.

Elixir da longa-vida

2009-12-27T22:54:00.008-03:00

.
.

A quem interessaria o poder da eternidade? Vivemos na sociedade do imediatismo e da transmutação de todos os valores (Nietzsche já previra isso), onde nos encontramos fadados a encontrar soluções a curto prazo, mas de longo alcance. Precisamos, quase sempre, de todas as respostas, mas nossos qustionamentos, esses sim, perdurarão por milhares de gerações que ainda estão por vir. Os acadêmicos seguem na filosofia da pergunta, creditando valor à intenção da busca, tornando a sociedade ordinária uma eterna insatisfeita com a sua atual condição, pois não supera o fato de que morreremos sem compreender pelo menos mais da metade dos fenômenos que nos atingem a cada segundo inspirado. Por isso a questão da imortalidade é tão sugerida: estaria na possibilidade de viver para sempre a chave para as nossas dúvidas existenciais? Ou talvez as mais pequeninas? Também somos feitos do pouco. Ao escolher a permanência de nossas vidas, abandonamos a possibilidade da memória. Preferiríamos a possibilidade do estar-sempre-aqui ou a certeza da imortalidade reconhecida através de nossos grandes feitos? Morrer é ultrapassar a barreira de tempo que nos engole em vida. Estar presente na música, na tinta fraca emoldurada em quadros, na poesia impressa ou na imagem digitalizada por nossos modernos computadores, nos aproxima de uma outra maneira de imortalidade: aquela que não nos faz mais parte, que não modifica mais nossos sentimentos nem cria nossos medos futuros. Somos para sempre, parte. Não mais apenas um, seguindo em vida, mas uma vida que segue, em muitos outros.

ilustração: carlos augusto pessoa de brum

Vai vir

2009-12-22T08:55:00.002-03:00

.
.
dois mil

em dez.

Pela pele

2009-12-14T13:01:00.003-03:00

.
.

De minhas pétalas
Não mais sei;
Fundiram-se a todo o resto
De um alguém que não eu.
Nesta terra que seca e morre
Tenho medo de me tornar cega
Perder, pouco a pouco...
[Pior]
Na ventania certeira
Arrastar mãos e pés
E fixar-me de surpresa
Em ti, à frente
Que aparece em meio a outros.
Eles nada sabem
Ou talvez eu descubra, então
Agora, ao te ver assim,
[Sem parar]
Que meu coração reside
Na capacidade de tornar esta beleza
Que dói e semeia, em flor
Tudo o que há em mim.

Dezembro

2009-12-10T09:39:00.000-03:00

.
.

não que estivesse vulnerável
à tortura dos outros.
só precisava que
ao deixá-la,
também deixasse, ali,
um pouco de si
com ela.

2009-12-04T17:37:00.001-03:00

No tom

Na síntese

Sinta
(e)
Sintonize-se.

Cíntia Perin veste A la Pucha!

2009-11-22T20:27:00.000-03:00

http://aalapucha.blogspot.com/2009/11/charme-literario.html

Pluma

2009-11-17T09:12:00.002-03:00

vou indo a pé. muitas escalas e nenhuma certeza de chegada.
talvez eu acostume, com o tempo, que não há possibilidade de viver da
forma que planejamos. ou talvez eu descubra, numa dessas, que o ato de planejar
já é por si só, toda a nossa vida resumida em atos; a gente que vive
sem saber que sempre haverá o que fazer de si mesmo. eu pas(sei). mas o que
sei é pouco, ainda. vá por mim: não há melhor caminho a seguir do que
aquele que sempre nos faz voltar ao ponto de partida.

Feira do Livro

2009-11-14T22:06:00.007-03:00

Obrigada a todos que compareceram na sessão de autógrafos!

Eu e o Carlos estamos super satisfeitos com a nossa cria literária. Que venham os próximos! :)

Nascido de parto normal

2009-11-10T10:12:00.004-03:00

Devore mais livros você também.

Sem açúcar, sem afeto

2009-11-03T21:35:00.006-03:00

A essa altura do campeonato, sentar em um ônibus lotado perto de uma pessoa que carrega consigo um livro entitulado "Pare de sofrer" me faz parar de acreditar - nem que seja só por hoje, neste instante - que o Universo conspira a meu favor. Olho pra pessoa e praquele livro exalando uma ironia mórbida do Cão, perto de mim, e não posso deixar de perguntar, levianamente, aos céus de tantas cores: "desistir?"

Novamente, entra em jogo o talvez como a droga de uma constante ameaçadora. O tormento que está por vir começa a alojar-se em meus calcanhares, eu sinto, diminuindo a frequência de meus passos outrora tão apressados e cheios de si.
Encontro-me em estado alterado de coração.
Não pergunte. Emudeci.

.
.
.

Sessão de Autógrafos Corda bamba

2009-10-30T12:06:00.003-03:00

SESSÃO DE AUTÓGRAFOS DO MEU LIVRO E DO CARLOS AUGUSTO PESSOA DE BRUM:

"PARA A CORDA BAMBA NÃO EXISTE PONTO FINAL"

DIA 14 DE NOVEMBRO - SÁBADO - 17:30 - PAVILHÃO CENTRAL DA FEIRA DO LIVRO

EXEMPLARES À VENDA NA LIVRARIA CULTURA, FEIRA DO LIVRO E DIRETAMENTE COMIGO!

A la Pucha, Tchê!

2009-10-23T15:51:00.005-03:00

Saiu hoje uma liiiiinda homenagem das gurias da marca A la Pucha! pra mim, confiram:

"Uepa! Hoje nossa homenagem vai para uma menina muito querida pela marca. Esse xuxu aí em cima! "se com sua roupa a guria encasqueta, pucha pra cá e fica na beca" "guria elegante não fica sem saída pucha pra lá e vai mais colorida" Esses poeminhas fofos foram criados com exclusividade para a A La Pucha! pela Cíntia Perin, uma pequena grande escritora que desponta cada vez mais aqui no sul. A guria foi selecionada no ano passado para publicar seu conto "Avenida em russo" em um livro organizado por Charles Kiefer (renomado escritor do RS), o "104 que contam", pela editora Nova Prova. Sabe aquelas pessoas que parecem andar sempre acompanhadas de "exclamaçõezinhas" em cima da cabeça? Bueno, e dali saem muitos versos queridos, inusitados, cheios de graça, humor, profundidade e "contiúdo". Esse ano ela não podia parar, né! Dia 14/11, ela lança seu novo livro de contos, "Para A Corda Bamba Não Existe Ponto Final", às 17h30, no pavilhão central de autógrafos da 55a Feira do Livro de Porto Alegre. A publicação já está disponível na Livraria Cultura. Para quem quiser conferir o estilo da moça é so acessar o blog dela, que está sempre bem recheado e atualizado: http://euvoucorrendobuscaragloria.blogspot.com/ Visita lá e deixa uma "baforada" (comentário) Muito obrigada Cíntia querida, a A La Pucha! está muito orgulhosa de ti e se sente lisongeada pelos teus versos exclusivos! Sucesso pra nós sempre! Bjbjbj"

*

Não deixem de acessar o site e o blog dessas gurias talentosíssimas e já escolham os seus modelitos, são de babar!

Blog: http://aalapucha.blogspot.com/

Site: http://www.alapucha.com.br/

teoria

2009-10-17T03:18:00.001-03:00

.entre os nossos nós
só encontramos
a nós mesmos.

Não caio mais

2009-10-15T21:26:00.002-03:00

.
.
.
.

sempre opte pelo opcional.

arnaldo antunes

2009-10-04T19:58:00.002-03:00

Em uma dose

2009-09-29T01:11:00.003-03:00

amparada. restituída. confortada. apertada. acalorada. reconhecida. sutilmente beijada. atacada. fortalecida. grandiosa. maestria. gesticulada. EXTASIADA. estabelecida. apoiada. ouvida. falada. calada. amada. amada. amada. um dia.

O Afogado

2009-09-26T21:12:00.001-03:00

... Mas não é verdade que nunca tivesses suspeitado desta tarde e desta fome, não é verdade que por um momento sequer tivesses tentado fugir à tua trágica determinação, não é verdade que alguma vez tivesses sequer pensado numa possibilidade de salvação, sabias desde o começo da consistência ácida do que tecias, e no entanto persistias nela, como quem penetra num beco sem saída, caminhando pela estreita dimensão que sabias desde sempre, intransponível; sim, tu sabias deste momento a construir-se desde o começo, e não fizeste nenhuma tentativa de evitá-lo; agora é necessário que enfrentes, embora talvez não soubesses do depois deste momento que se faz agora e portanto não possas estar preparado para o próximo momento, mas deste sabes, tudo se encaminhou para ele, e já não podes fazer mais nada, á não ser enfrentá-lo; tens ainda o que convencionaste chamar força; tens ainda todas as partículas de tua determinação; tens ainda a tua integridade, embora saibas que ela pode te destruir, pois então toma dessa fibra que a si mesma se construiu em solidão sob teu olhar espantando e impassível, toma dessa fibra feita de algo tão denso quanto o ódio, toma do teu ódio, agora enfrenta."

Caio Fernando Abreu

2009-09-14T01:34:00.003-03:00

você vem e me diz acabou e eu fico aqui parada só pensando pensando e de tanto pensar eu senti aquela perda aquele vazio de que tanto eu falava que não podia acontecer mas você foi embora e me deixou enrolada naquela cama imensa e jogou meus lençóis todos no chão pra ver se eu ia mesmo embora de frio e aquilo pesou de uma forma que perdi meus colares cartões minhas drogas todas ficaram em você e sempre que eu pedia por favor pra parar isso voltava em mim e de novo e de novo e de novo até que não consegui mais fazer outra coisa que não pensar em nós dois e como você me fazia sentir esperada em todas as noites que demorei sem avisar e nunca chegava e aquele bafo que eu fingia esconder na manga de minhas roupas há dias não trocadas não me deixam mais negar que eu fiz de tudo pra não ter que enxergar isso e agora ai de mim trancada nessa existência errante disfarçando esse medo que corrói a minha pele e faz fraco o meu corpo sempre pensando como você me faz sentir uma falta imensa de mim mesma

Combinado

2009-09-12T23:52:00.002-03:00

- Tá, então faremos assim: vamos nos dividir em dois grupos e ir por caminhos diferentes. O primeiro que chegar lá, deixa uma marca pro outro que vier atrás, algo como estive aqui antes de você ou o que for. O importante é não se perder pelo caminho!
- Mas e se alguém do grupo desistir na metade?
- Você vai desistir?
- Eu disse alguém.
- Se não for você, não me importo. Segura na minha mão, você vem comigo.
- Mas e o resto das pessoas?
- Que resto? Está vendo mais alguém aqui conosco?

In

2009-09-12T09:04:00.002-03:00

Um dia acordou dentro de uma carcaça enorme e aparentava ser feito de musgo. Quando perguntaram é você que está aí? ele se deu conta de que ainda não havia posto os pés no chão.

Espaços

2009-09-12T08:38:00.004-03:00

"isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além"
leminski

Me despeço de uma parte de mim. É tanto choro que cai do céu que é impossível apenas abster-se e seguir. Com os pés molhados, o corpo resfria a alma e arrepia. Confesso que não sei mais viver da mesma forma, aquele jeito rotulado, marca grande, explícita. Sou interior, sopro no peito, estalo dos dedos pra produzir qualquer som que saia de mim. Acordo cedo só pra ouvir os últimos momentos de solidão, e ali me instalo. Levo tudo: cigarros, chás, folhas de caderno e alguma dose de loucura. Talvez fosse diferente antes de olhar pra dentro, antes de saber que nem tudo é tão fácil de sentir e de compartilhar. Eu não era assim tão calada, sem uma imagem própria que se abate na luz do espelho. Aqui dentro ainda vive alguém que não entende o por quê. Continuo na fase inicial, aquela que não atravessa de sopetão qualquer caminho. Preferiria que meus cigarros durassem um pouco mais, que eu baforasse então, em fumaça opaca, a minha própria trajetória de vida.
Vou me servir de doses maiores, talvez duas já me ajudariam a entender tudo melhor.

meu aniversário, 1934

2009-09-02T18:48:00.002-03:00

tempo bom.

Epifania*

2009-08-18T08:10:00.006-03:00

.
.
.
"-Por algum motivo, eu permaneço acordado."

Pensou enquanto derramavam flores e lágrimas sobre o seu caixão.
.
.
.
.
*Epifania é uma súbita sensação de realização ou compreensão da essência ou do significado de algo.

cintilante

2009-08-04T01:24:00.003-03:00

"Chamar-se-ia Cíntia, um nome breve e doído, em í, i tônico, quase gritante, de que se exclama a primeira sílaba individualizante. (...) Cíntia, dentro das noites frias, neblinosas, correndo para o ninho (...), risonha sob o chapeuzinho de oleado, o impermeável tosquejando-lhe as formas, sem meias, os sapatinhos de salto alto molhados de chuva. Teria algo de desgarrado no seu todo, como essas criaturas que vêm, e não se sabe donde, e vão como aves de arribação, amando e fazendo-se amar, boêmias na aparência, exigentes no fundo, urnas de amor, mas capazes de maldade, um pouco de andorinha e de falcão. E Cíntia, o seu nome. (...) Que dispensam as palavras. Que não perguntam por quê nem insistem no amor que se distancia. Para quem a vida não é a expectativa dum momento pleno que nunca chega, mas a de todos os dias em sua plenitude. Que sai da informidade da multidão e volta para ela sem deixar vestígio, sumindo como um olhar sob a pálpebra. Cíntia!"

Mário Donato, em Presença de Anita.

Homeopatia sinestésica

2009-08-03T03:42:00.002-03:00

O barulho carrega consigo a nossa mocidade. Envelhecer requer doses maiores de silêncio.

Tudo ou nada

2009-07-21T03:59:00.002-03:00

Tudo venta. Os dias passam. Seremos diferentes amanhã, não tenha pressa. Olhe para o céu, invente-me um poema. Me ame agora. Atiro no escuro. Coração.
Perdão antecipado, carona pra casa. Sou coroa, sabida. Invada minhas entranhas. Me doe o seu cheiro, seja flor. Sue minhas roupas. Esconda seus delírios. Levante suas cobertas, procure embaixo da cama. Tenha um plano em mente. Invente a nossa vida. Cale meu olhar. Leia em meu corpo. Assopre aquela melodia. Estamos sós. Prolongue-se mais. Passarei.
.
.
Sou ventania.

Hilda Hilst

2009-07-17T15:22:00.002-03:00

rascunhando a vida .

Caio Fernando Abreu

2009-07-13T14:30:00.001-03:00

"Eu estava me sentindo muito triste. Você pode dizer que isso tem sido freqüente demais, ou até um pouco (ou muito) chato. Mas, que se há de fazer, se eu estava mesmo muito triste? Tristeza-garoa, fininha, cortante, persistente, com alguns relâmpagos de catástrofe futura. Projeções: e amanhã, e depois? e trabalho, amor, moradia? o que vai acontecer? Típico pensamento-nada-a-ver: sossega, o que vai acontecer acontecerá. Relaxa, baby, e flui: barquinho na correnteza, Deus dará."

Por inteiro

2009-07-09T02:38:00.002-03:00

na intensidade
na intensa
idade
na ida
de lá.

Proximidades

2009-07-09T02:20:00.007-03:00

O coração de alguém não pode ser medido apenas pelo punho fechado de uma de nossas mãos. Ele se estende para além. Experimentei apoiar delicadamente a minha mão direita no peito, lado esquerdo. Em muito tempo eu não o ouvia borbulhar lá dentro. Respirar já não tornarva-me suficientemente grande, e agora sei que para tudo aquilo que fez com que eu me guardasse em silêncio profundo, houve uma explicação. Hoje moldei em um retrato a matéria na qual sou feita. Meu coração bateu para fora de minhas roupas de inverno, e num compasso desregrado com a chuva apaziguante que ouço cair lá fora, fez-se um clarão límpido e silencioso em minha intensa peregrinação pelo maior. Encontrei aquilo que havia procurado. E foi em ti que pensei.

Galáxias - Haroldo de Campos

2009-06-19T13:52:00.002-03:00

e começo aqui e meço aqui este começo e recomeço e remeço e arremesso
e aqui me meço quando se vive sob a espécie da viagem o que importa
não é a viagem mas o começo da por isso meço por isso começo escrever
mil páginas escrever milumapáginas para acabar com a escritura para
começar com a escritura para acabarcomeçar com a escritura por isso
recomeço por isso arremeço por isso teço escrever sobre escrever é
o futuro do escrever sobrescrevo sobrescravo em milumanoites miluma-
páginas ou uma página em uma noite que é o mesmo noites e páginas
mesmam ensimesmam onde o fim é o comêço onde escrever sobre o escrever
é não escrever sobre não escrever e por isso começo descomeço pelo
descomêço desconheço e me teço um livro onde tudo seja fortuito e
forçoso um livro onde tudo seja não esteja um umbigodomundolivro
um umbigodolivromundo um livro de viagem onde a viagem seja o livro
o ser do livro é a viagem por isso começo pois a viagem é o comêço
e volto e revolto pois na volta recomeço reconheço remeço um livro
é o conteúdo do livro e cada página de um livro é o conteúdo do livro
e cada linha de uma página e cada palavra de uma linha é o conteúdo
da palavra da linha da página do livro um livro ensaia o livro
todo livro é um livro de ensaio de ensaios do livro por isso o fim-
comêço começa e fina recomeça e refina e se afina o fim no funil do
comêço afunila o comêço no fuzil do fim no fim do fim recomeça o
recomêço refina o refino do fum e onde fina começa e se apressa e
regressa e retece há milumaestórias na mínima unha de estória por
isso não conto por isso não canto por isso a nãoestória me desconta
ou me descanta o avesso da estória que pode ser escória que pode
ser cárie que pode ser estória tudo depende da hora tudo depende
da glória tudo depende de embora e nada e néris e reles e nemnada
de nada e nures de néris de reles de ralo de raro e nacos de necas
e nanjas de nullus e nures de nenhures e nesgas de nulla res e
nenhumzinho de nemnada nunca pode ser tudo pode ser todo pode ser total
tudossomado todo somassuma de tudo suma somatória do assomo do assombro
e aqui me meço e começo e me projeto eco do comêço eco do eco de um
começo em eco no soco de um comêço em eco no oco de um soco
no osso e aqui ou além ou aquém ou láacolá ou em toda parte ou em
nenhuma parte ou mais além ou menos aquém ou mais adiante ou menos atrás
ou avante ou paravante ou à ré ou a raso ou a rés começo re começo
rés começo raso começo que a unha-de-fome da estória não me come
não me consome não me doma não me redoma pois no osso do comêço só
conheço o osso o osso buço do comêço a bossa do comêço onde é viagem
onde a viagem é maravilha de tornaviagem é tornassol viagem de maravilha
onde a migalha a maravilha a apara é maravilha é vanilla é vigília
é cintila de centelha é favilha de fábula é lumínula de nada e descanto
a fábula e desconto as fadas e conto as favas pois começo a fala

apenas sair daqui

2009-06-15T02:08:00.002-03:00

ando saudosa. junto meus trapinhos e ruídos, deposito tudo em uma caixinha de música quebrada. minha bailarina está sem par, chorando pela condenação de dançar suavemente até surtir a pena de alguém. não sinto pena de mim mesma, mas acabo dançando para que a bailarina não se sinta sozinha. estou sozinha. dançarei eu tão suavemente a ponto que me fechem em minha caixinha?

2009-06-14T03:24:00.001-03:00

deixa soprar let it be
deixa soprar let it
deixa soprar let
deixa soprar
deixa só pra
deixa só
dei
chá

De profundis

2009-06-01T20:22:00.006-03:00

Estamos prostrados, inúteis, em frente à janela mais próxima. O tempo disparou feito fuga iminente. Assim, disparado, nos transpassa em vultos densos e agonia peculiar.
Não vemos agora um ao outro; um outro de nós mesmos avançou no lugar.
O silêncio atribui-se a nós em uma pálida melancolia. Silenciosos, somos severamente menos interessantes ao voltarmos para a casa onde os espaços perdem-se no meio de nossos momentos desperdiçados. Definhamos.
Calamos olhares que outrora misturaram-se ao desespero constrangedor de não poder gritar - no escuro - nossas falsas inquietações.

(Quase amor)

2009-05-21T23:32:00.004-03:00

Eu poderia ceder e te esperar todas as noites. Eu poderia dizer com menos palavras e mais presenças que te esperei por toda a noite. Meu amor, eu poderia amar-te e compreender-te à moda antiga, na sacada, enquanto servimos de banquete ao céu da madrugada. Eu poderia chorar os teus lamentos e varrer os meus lamentos pra debaixo dos teus momentos de não querer e, assim, sentir que sou em ti. Eu poderia descansar os meus cabelos molhados e a minha nuca cansada em teu peito, só pra ouvir o teu coração bater bater bater e acreditar, em profundo silêncio, que é por mim & a mim e dormir. De relance, eu poderia partir.
Mas já não cedo, não espero, não digo, não amo, não compreendo, não choro, não varro, não sinto, não descanso e não durmo. Parto.
Não tardo em deixar-me ir.

Noite in vitro

2009-05-02T03:38:00.004-03:00

Pela janela, observo
O senhor e seus dois companheiros
De caminhada notívaga
Arrastada nos chinelos velhos.

Também é velho
Ele, em cujas mãos pesam
Sacolas cheias de
Sonhos empoeirados; enquanto

O cachorro de lá
Balança o rabo, feliz
Levado pela inércia de
Não saber para onde está indo.

Jaz a noite, enfim,
De calmo frescor e poucos ruídos
Que não os desses passos
Tão explícitos.

Que livro eu sou?

2009-04-30T13:58:00.005-03:00

Teste encontrado no blog Trecos&Trapos da Dani (acessem! é ótimo) sobre "Qual livro você é"
Na falta de inspiração, eis que...

Resultado:

"Antologia poética", de Carlos Drummond de Andrade

"O primeiro amor passou / O segundo amor passou / O terceiro amor passou / Mas o coração continua". Estes versos tocam você, pois você também observa a vida poeticamente. E não são só os sentimentos que te inspiram. Pequenas experiências do cotidiano – aquela moça que passa correndo com o buquê de flores, o vizinho que cantarola ao buscar o jornal na porta – emocionam você. Seu olhar é doce, mas também perspicaz.
"Antologia poética" (1962), de Drummond, um dos nossos grandes poetas, também reúne essas qualidades. Seus poemas são singelos e sagazes ao mesmo tempo, provando que não é preciso ser duro para entender as sutilezas do cotidiano...

Pois é.

Diluir-se

2009-04-24T13:58:00.003-03:00

Lembrou-se daquela antiga carta não enviada. Ainda estava dentro da caixinha de madeira sobre a prateleira do quarto. Abriu com cuidado, como se algo de muito delicado se alojasse ali; pegou o pedaço de papel rascunhado e fez menção de ler, mas não levou a ideia adiante. Não fará sentido, pensou. Havia decidido livrar-se do passado encaixotado quando entrou no banheiro e abriu a torneira, deixando a água escorrer vagarosamente por alguns segundos até que apoiou o papel ali e permitiu que se apagasse o que outrora havia lhe causado muita dor-dolorida e nada colorida. A mistura transformou-se em uma matéria úmida e quase nula e, por fim, esfregara as mãos para desintegrar o resto.
Ainda cedo, havia pensado em queimar a carta no latão de lixo, mas a verdade é que o cheiro faria durar o conteúdo por mais tempo. Havia apegado-se ao fim e não partilhava da ideia de unir o seu pesar à forma eterna de uma poesia: essa coisa tão infinita, pensou alto.

dinâmica

2009-03-24T02:52:00.002-03:00

Estória de butiá com E

2009-03-08T09:46:00.002-03:00

O taxista entendia tudo de butiá. Perguntei tu já comeu butiá? e ele sim, sempre e eu sempre?, fiquei curiosa, além desse butiá doce que eu tinha acabado de comer, só conhecia o butiazeiro da minha casa de infância, do interior, aquele que a gente enfeitava com um milhão de luzinhas de Natal pra toda a cidade ver nesse época do ano.
Daí eu contei que há pouco tinha comido um butiá muito doce e que aquele gosto que eu ainda sentia na boca não era parecido com o gosto dos butiás que eu comia do pé da minha casa, mas que, de certa forma, trazia uma sensação de nostalgia inocentemente feliz.
Eu tava feliz.
Eu sorri quando o cara se virou pra conversar comigo sobre butiás e sobre onde eu poderia encontrá-los.
Eu devia ter mudado a rota daquela corrida e dito pra ele pegar a estrada pra Maquiné.

E se for só bom?

2009-03-08T09:37:00.002-03:00

.

Tirei a calça que apertava a minha barriga e resolvi lavar o rosto no tanque, com sabão mesmo. Enquanto lavava, tentei enxergar o meu reflexo na torneira, queria saber se me lavava direito, se minha cara não iria ficar borrada de rímel e com uma aparência meio cadavérica. Eu odiaria isso.
Sequei meu rosto no pano de prato da cozinha e me procurei ver novamente, mas dessa vez na chaleira que estava no fogão. Ela já tinha muitos anos e talvez por isso estivesse toda riscada e gasta de tantos reflexos produzidos. Não pude olhar a mim mesma em nenhum utensílio da cozinha. Nada parecia querer me refletir. Foi quando eu percebi que aquilo que eu buscava não era a minha própria imagem refletida em algum objeto de inox. Eu queria outra coisa. Algo que não poderia ser tão simples sentir; algo que não era como esse gole de água gelada que eu acabei de engolir.

.

Instantâneas - II

2009-03-03T07:11:00.003-03:00

.
Insone

Só o que me dá sono
É esse não-dormir
Que pesa sob meus olhos
No dia seguinte

.
Cíntia Perin, em uma noite qualquer

Instantâneas - I

2009-03-03T07:05:00.003-03:00

.

Caduco

"Minha vida
Passou tanto tempo
Sem finais felizes
Que hoje
Quando recebi um
Pelo correio
A data do carimbo
Era de antes
De eu ter nascido"

Augusto Bier, no livro de poesias "Serenata para uma janela fechada"

Macarrão ao molho sugo para dois

2009-03-01T22:23:00.004-03:00

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A mesa antiga de madeira entregava ser de uma estirpe pomposa e sobre ela debruçava-se uma toalha de pano grossa, mais vermelha do que qualquer outra cor, com motivos culturalmente italianos que escondiam os anos que servia a milhares de turistas que já sentaram ali. Paramos perto das duas da tarde para almoçar. Era um restaurante aconchegante e com muitas pessoas; panelas e salames pendurados no balcão principal. Eu gostava disso. Não dos salames, mas da atmosfera étnica que então me transportava levemente àquelas refeições gigantes com todos os membros da família que conseguíamos encontrar pela cidade.
Atrás de nossa mesa pude reparar que dois homens conversavam a respeito de algum assunto político. Um deles estava fora de minha visão, bem atrás de P, que sentava à minha frente. O outro, aparentemente mais velho expunha uma barba e cabelos compridos, brancos, muito brancos. Esse vezenquando falava em francês e tinha uma aparência recém saída de um abrigo para moradores de rua. Por momentos, eu e P fazíamos silêncio e tentávamos entender algumas de suas ideias. A conversa claramente estava interessante, visto que os dois homens mostravam-se exasperados em expor suas opiniões. O senhor que eu não conseguia enxergar muito bem, por vezes pronunciava-se em espanhol - julguei que seria para que seu companheiro de mesa o entendesse melhor.
Ali, naquele restaurante peculiar, rodeado por diversas culturas que não as nossas, eu senti que nos unimos em uma fórmula que poderia dar certo. A comida assemelhava-se a de minha avó materna.

2009-03-01T20:08:00.006-03:00

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deixa.me verme deixa ver.de chá
verde

*colaboração: ricardo alves

A última refeição

2009-02-19T23:27:00.004-03:00

Ultimamente tenho passado alguns momentos observando-o, analisando meticulosamente sua personalidade. Parece-me que uma espécie de cortina nebulosa - outrora cintilante - desfez-se em fronte a meus olhos, dando lugar a uma fina névoa e a um descaso sorrateiro. Outra noite, durante a janta, sentei-me longe da mesa e fitei seus modos ao comer. A perna esquerda dobrada sobre a cadeira e aquele cabelo molhado penteado para trás esboçavam uma imagem e um corpo que há muito deixei de admirar com tesão. Apoiei os talheres, fingindo bebericar um gole de vinho e o flagrei arrecadando alguns míseros grãos de arroz que caíram do prato e levando-os até a boca com as mãos; aquele ar de dúvida sempre presente num olhar pela metade, a um passo de tornar-se obsoleto com suas ideias de transformação: sempre espreitava para engolir o início de alguma conversa alheia, mesmo sabendo que os de sua volta não o queriam mais ali.

Eu não estava naquela mesa durante o jantar, mas de alguma forma comecei a sentir-me da mesma maneira.

Fragmentos from myself : 2007 - e era bom

2009-02-14T02:31:00.000-03:00

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flor bela

espanca

as minhas primaveras,

Florbela.

Fragmentos

2009-02-12T13:02:00.001-03:00

O mar se vai

o mar de sono se esvai

Como se diz: o caso está enterrado

a canoa do amor se quebrou no quotidiano

Estamos quites

Inútil o apanhado

da mútua dor mútua quota de dano.

Maiakovski

E a parede

2009-02-09T22:11:00.004-03:00

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- Os que se arriscam em criar alguma história, a contam mais ou menos assim...:

Havia acordado de uma noite mal dormida - dessas que enrugam nossos cantos dos olhos antes do tempo - fazendo manha, birra, querendo encostar a barriga pesada no colchão velho por mais um tempo; quando, de mansinho, foi entrando uma espécie de som-não-identificado por algum buraco na parede que, até então, ela não sabia que existia. Abriu os olhos vagarosamente, não deu muita importância mas começou a levantar pelas beiradas da cama, engatinhando pelos lençóis até aquele ruído que vinha não se sabe de onde. De quatro, na cama, ela apertou o olho esquerdo e fixou o direito num pequeno orifício entre um quadro e a janela, tentando enxergar algo com aquela visão embaçada e confusa de um amanhecer um tanto quanto conturbado. Não via nada; ou melhor, um horizonte branco onde pensara ser o quarto dos fundos, que faz divisa com o seu através dessa parede. Nem sombras, nem formas, nem vozes: aquela música alienígena (pensou) propagava-se agora em alta escala e a fazia balançar a cabeça de leve, ritmada, entregue àquela situação inusitadamente deliciosa. Não viu mal em levantar correndo, tropeçar nos sapatos largados no chão na noite anterior, abrir a porta do quarto em busca de um porrete ou algo parecido. Encontrou um martelo nunca antes usado. Bateu com força repetidamente na parede, na ânsia de que a música acabasse antes que ela pudesse senti-la mais de perto e seu corpo imerso naquela realidade leitosa onde ninguém poderia vê-la nem tocá-la.
Das batidas surgiu um espaço grande o suficiente para que ela caísse pra dentro. E assim o fez, destemida, encorajada por um tipo de melodia até hoje indecifrável. O som continuara por mais um tempo até que o buraco na parede desaparecera sem deixar vestígios.

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pó de ser

2009-02-03T11:23:00.002-03:00

ser de ti o corpo
sê de mim a alma,
se é de nós o
ama do que
seja amor calado.

O dia em que matei minha família

2009-01-31T19:05:00.003-03:00

Houve uma vez
em que o desespero era medido
na intensidade da chuva espessa.
Espaços de tempo obsoletos,
garfadas ao molho vermelho:
inspiração.
Respirou, enveredou, subitamente
empilhou pás e tesouras.
Na calçada onde as gotas prendiam-se nas árvores
insistentes em molhar nossos cabelos,
lá do topo
ouviu-se junto ao próximo relâmpago
gritos abafados e golpes certeiros.

Dois gatos imóveis.

Intérprete

2009-01-30T00:07:00.004-03:00

Já sentados dentro da sala de cinema, ele começa a analisá-la discretamente, de soslaio, como um predador que não entrega suas intenções abruptamente à vítima mais próxima.
Aparentemente imersa nos trailers intermináveis que passavam na grande tela, ela fingia não notar estar sendo dissecada visulamente por alguém da poltrona ao lado.
Sentada a sua esquerda, rapidamente ela ergue as pernas para cima, dobrando-as rente ao corpo, sandálias no chão e segurando firme os pés para esquentá-los; está agora em posição que indica um alguém fechado a qualquer possível artimanha de Marcos. Desligam as luzes.

O filme começa e ela se dá conta de que não estava mais tão interessada em fingir-se de desinteressada ou numa apatia inerente àquele tipo de comportamento que por vezes tentava emergir. Afinal, juntos formavam uma ótima dupla, apreciadores mútuos de suas próprias companhias, hedonistas inquestionáveis e amantes do silêncio acolhedor após uma derradeira risada.

No transcorrer dos diálogos daquela sala gelada e afundados naquelas poltronas estofadas, persistiam travessões inquietos em sua consciência feminina. Tantas vezes flagrou-se avaliando a situação na qual se encontrava de modo a abandonar prévios receios, tendo decidido sair da sessão com as pernas um pouco menos apertadas ao corpo - esse já acalorado - e na ânsia de tê-lo um pouco mais perto do que já o permitia, talvez conseguindo até ouvir a sua respiração intensa enquanto alguma mensagem de afeto entrava pelo ouvido direito, fazendo-a cerrar os olhos e palpitar mais forte o coração, sentindo-se um pouco tola, desajeitada, mas esboçando um frágil sorriso de escanteio enquanto sentia suas bochechas corarem tanto que poderiam deixar as luzes apagadas por mais uns instantes.

Pela noite

2009-01-03T21:07:00.000-03:00

"Tanto faz. Um cara aí, que importa? Que importam os cartões ou todas as cartas de amor do mundo? Se eu ia mesmo em julho. Bem, você vê, julho está nas portas e eu não fui. Você está me vendo aqui onde estou? Tanto quanto estou me vendo ali no espelho? Pois é, eu não estou em Paris."

Caio Fernando Abreu

Que venham os (l)touros

2009-01-03T20:17:00.004-03:00

Subi as escadas, três andares, uma porta aberta e a sala de estar arrumada, como eu nunca havia deixado antes. Tudo vazio, cheiro de pó, carpete cor-de-nada e uma confortável sensação de estar em casa. A cama: lençol e edredon. Uma dádiva. Sono profundo, sem sonhos. Não lembraria de qualquer forma. Talvez fosse melhor lembrar dos sonhos do que das recordações malditas que pairam na minha consciência, essa um pouco deturbada devido à passagem de tempo e à impotência gananciosa de saber que não estará em minhas mãos agir.
Um ano morre, outro nasce. Colados, um segundo de diferença apenas me separam da maior abdução terrestre. Não queria estar em mim. Uma vida sem meu eu por uns meses. Poderia voltar depois. Morte parcial, tecidos reconstituídos. Grande baboseira. No final eu sei que vou sofrer as consequências como um cão. Mais uma dose de drama, por favor!

Porcelain

2009-01-03T19:44:00.006-03:00

Teceria alguns comentários a respeito do que fica após a perda. Não somos únicos, nós, que julgamos não saber lidar com aquilo que restou. De fato, não nos imaginamos vivendo em boeiros fétidos trocando miúdos com um par de ratos logo ao lado. De restos vivem eles, os outros.
Assim jurou crer por anos. Mas os mesmos logo passaram e nem sempre os acompanhamos.

A esperança do bem-estar após um longo período de choro constituía, agora, o seu último sopro de manter-se em pé, um pouco torto, caminhando meio de lado, já diria Leminski, um homem que sofre sempre tem um quê de sofisticação. Não importam as intenções, os contudos e as vias expressas; um imaginário aberto à mutilação do mundo era o seu pior inimigo. E bem sabia que travaria uma luta a seguir.

Uma ou duas vezes pensara sobre o amor. E sobre a falta dele, debruçara-se nos lençóis vazios: duas pernas e apenas um coração. Anatomia falha. Sentia que a falta o completava, pois a perda o fizera menor, minúsculo, ridículo.

Precisava respirar. Há tempos não lembrava de soprar o próprio ar com veemência. Desde que partiu, tudo fora obsoleto, matéria escassa, coisa-alguma.

Na parede, fotografias e um calendário. Sempre soube que

Ser

2008-12-15T11:38:00.003-03:00

Deu-se conta de que não estava bem quando por descuido, olhou-se no espelho e esquecera da própria imagem. Como um errante, passara tempo demais dentro de alguma floresta, sem reflexos ou algo que o fizesse lembrar-se de si.
Já havia duvidado daquela barba espessa que agora tomava conta de boa parte de seu rosto e os cabelos cresciam como trevos de quatro folhas, trepadeiras, inço.
O episódio do espelho o fez parar e admirar-se. Não que estaria gostando do que refletia agora, em primeira instância logo ali na sua frente, mas de um todo, sabia quem era aquele que o perseguia no olhar: ele-pessoa; ele-mesmo.

Logo, sua mesmice deixou de ser notada e ele passou a viver em sociedade como um outro qualquer, menor, que não precisava mais fazer alguma diferença dentre os demais de sua espécie.
Aprendera a respirar o mesmo ar que outros tantos como ele e, quando da ânsia de sentir-se sufocado, olhou em volta e encarou tudo até o brilho de realidade molhar suas pálpebras e fazê-lo cambalear, caindo em algum solo compartilhado.

Ali, sentiu-se único. Esquecera a vida toda que também era uma pessoa e que, enquanto pessoa, decepcionara-se consigo e com os demais, pois é isso que pessoas fazem, é assim que pessoas se comportam em meio ao potencial extremo de serem piedosas e auto-suficientes. Naquele momento, percebera que era mais um e não poderia errar em sua unicidade por muito mais tempo.

Largou a toalha do banho sobre a cama, vestiu-se e tapou os olhos com a mão ao sentir que a luz do sol já tocava a sua pele quando resolveu sair do quarto.